Leurs portes se sont ouvertes à nos pieds poussiéreux.

D’abord, ils nous ont offert le pain et vin, la soupe et le lit.

Une oasis dans notre quête en étapes.

Et puis, de leurs mémoires en labyrinthes, de leurs mains en sillons de vies,

Du puits profond de leurs cœurs ont jailli leurs histoires.

Nous avons habité un coin de leur vie.

 

Et puis, le  Rêve est venu nous visiter.

Une rêverie en marche, le chemin sous nos pieds.

Celles ci et ceux là que nous venions de quitter nous les adoptions dans nos récits.

Dans le roulement forcené de nos langues ils sont devenus :

« Escloupeta…Moïsette …L’Ambulancière…Pierre dit Belote ou Roumegaire…Ana dit Schön Vogel…Tintan…L’embaumeuse…Sopa de la Mameta…Dédé la science…Mamie Kiwi ou l’Âme agit… Champion de France… »

 

Destins d’ici parfois partis d’Espagne, de Pologne, d’Algérie, voici la parole en récits de celles et ceux qui nous ont accueillis chez eux.